Cuando caen, las hojas
que hay, en la arboleda
los árboles, quedan
con desolación.
Y todo el paisaje
triste del invierno
marchito y enfermo
muere de, dolor.
Porque ni las aves
cuando ella, venían
lindas y armoniosas
a traer, color.
Múltiples, albores
todo eso reunían
y se, consumían
en esa región.
Pero ya, muy pronto
con la primavera
todo lo que, fuera
belleza y color
otra vez, los cantos
se oyen del jilguero
en esos, lugares
que ha creado Dios.
*Omar Antonio Facelli Cabrera*
que hay, en la arboleda
los árboles, quedan
con desolación.
Y todo el paisaje
triste del invierno
marchito y enfermo
muere de, dolor.
Porque ni las aves
cuando ella, venían
lindas y armoniosas
a traer, color.
Múltiples, albores
todo eso reunían
y se, consumían
en esa región.
Pero ya, muy pronto
con la primavera
todo lo que, fuera
belleza y color
otra vez, los cantos
se oyen del jilguero
en esos, lugares
que ha creado Dios.
*Omar Antonio Facelli Cabrera*
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